Se ci tolgono il pane, non vogliamo brioches!

Nel paese del bunga bunga e delle nipotine di Mubarak, ho il dovere, ogni tanto, di ricordarvi e ricordarmi  che “prestazione occasionale” non significa darla via ad un politico una volta o due in cambio di qualche incarico, di regali, o semplicemente di un po’ di notorietà. La prestazione occasionale è il modo che si sono inventati per ricordarci che il tempo dei contratti è passato, il presente è precario e chi vuol esser lieto sia, che del doman non v’è certezza.Nel paese in cui la crisi è il facile paravento dietro cui nascondere tutto, dai tagli alla cultura alle mancate assunzioni, nel paese in cui i lavoratori per farsi sentire devono stare 30 giorni arrampicati sulle gru, i contrattini a progetto (quando gentilmente concessi in luogo del buon vecchio lavoro nero) hanno il sapore delle brioches di mariantoniettiana memoria, passate sottobanco mentre ci sfilano la pagnotta dalle mani.

Ma nel paese in cui la sopravvivenza non è garantita ma elargita come un privilegio, c’è ancora chi, se gli tolgono il pane, non si accontenta delle brioches. Nel senso più letterale del termine. Parlo di Paola Caruso, “giornalista con il pallino della scienza e in prestito all’economia” (così si definisce lei), quasi quarant’anni di età, di cui 7 spesi nella redazione del Corriere della Sera con un contratto co.co.co. e la speranza di un’assunzione. Che s’infrange del tutto quando un redattore lascia il giornale, e la direzione, invece di proporle un contratto più stabile, assume un nuovo collaboratore, un pivellino della scuola di giornalismo. E Paola, giustamente, s’incazza, chiede spiegazioni. Le viene risposto: “non sarai mai assunta”.

Quando ci si vede rifiutato il pane, si arriva a un punto in cui non ci si può più accontentare delle briciole. per questo, sabato sera, Paola ha deciso che smette di mangiare per davvero. Il perché, ve lo faccio spiegare da lei.

Oggi sono quattro giorni che Paola non mangia. La sua bilancia stamattina segnava 41 chili. Sa già che quasi sicuramente non lavorerà più, né al Corriere né in qualsiasi altra testata (“chi la vuole una piantagrane?”). Di fronte alla sua protesta, Ferruccio de Bortoli gigionieggia, cincischia, parla di crisi e fa finta di non capire, mentre il Cdr del Corriere gli chiede spiegazioni e l’Agi e l’Ordine dei Giornalisti la sostengono. Lei va avanti a testa bassa, parlando solo dal suo blog. Non rilascia interviste a nessuno. “Perché ho paura di essere fraintesa”, mi scrive, “per esempio ieri hanno detto che ho parlato di un ‘raccomandato’. Non ho mai scritto o usato la parola ‘raccomandato’.”

E allora, nel paese in cui si danno le prime pagine dei giornali e diecimila euro per una comparsata in discoteca a minorenni maggiorate, io la mia prima pagina la dedico a Paola. Perché io non sono Ruby, io sono Paola.